Il pomeriggio di un uomo

Il lungo viale alberato era deserto. Nessun passante, nemmeno un’auto.
Il primo “ponte” di primavera era iniziato il giorno prima.
Milioni di automobili in uscita dalle città si erano messe in coda con il loro contenuto di umana rassegnazione, per il “massiccio esodo”.
L’uomo uscì in strada chiudendo con un'esitazione il portone alle sue spalle.
Non lo si poteva definire né giovane né anziano, né bello né brutto, né triste né allegro, né sano né malato. Aveva l’aspetto qualunque di un passante di città.
In mano stringeva la maniglia di una cartella in cuoio sformata dal voluminoso contenuto. Sotto quel peso, la sua figura divenne lentamente un puntino colorato in fondo al viale.
Davanti a lui si aprì allora la prospettiva del parco tagliato in due dalla lama liquida del fiume. Era ai piedi della collina sulla quale la tenera vegetazione celava con difficoltà le ricche dimore della borghesia cittadina.
Puntò deciso verso il fiume, all’ombra degli aceri che ne incorniciavano le sponde in quel tratto...